Себе

Ты о том, чего не знаешь, не пиши.

Только искренностью строки хороши.

Привирая, пересказывая сны,

Не сумеешь стать прекраснее весны.

А хотелось бы живительно, скажи?

Отчего ж не оживают миражи?

В каждой строчечке подобраны слова.

Так и чувствуешь - могла бы быть права.

Только пусто между строк в твоих мирах.

Вся поэзия - из буковок игра?

Подшиваешь, подгоняешь, бредишь вслух.

Голосок, как прежде, тонок твой и глух.

Не помогут миллионы словарей,

Если в сердце повелитель - суховей.

Зачитайся, пересказывай, пиши...

Нет уж. Лучше брось коптилку. Не греши.

Без тебя найдутся идолы, столпы,

Всё распишут, чётко, ясно... Не тупи.

 

У души твоей глаза совсем слепы.