Что-то между

книги сгорели в моём поле знаний,

где нет больше стараний

познать людей и суть всех зданий,

хранящих эхо деяний,

что переходили все длины граней.

 

где библиотека покрыта слоем пыли —

стыли воды, и весь запал,

что показывал на сущий карнавал,

приводящий в мира завал,

где из-под него кто-то громко звал —

 

символ наших любимых страданий,

что загрязняли рек течений,

переполненных дорогой тех скитаний,

где берег Франции крайний

обуздал орхидей и величие строений,

 

что ветхие, как кости одного тирана —

взмах руки и блеск меча,

где это часть благословения Ватикана,

а кульминация — свеча,

что потухла в ночи, и ждёт нас канава,

 

осыпанная кисточками и пробирками —

сперма отца постмодерна,

где всё разрисовано его детишками.

Мона Лиза теперь стерва —

оторва, шагавшая под их системами.

 

где трибуна вся в громкости риторик —

умирает правда, историк.

в которой плывёт шаткий кораблик,

а в трюме сидит солдатик,

играющий в жалкий, тупой копатель.

 

15.05.2019