Что-то между
книги сгорели в моём поле знаний,
где нет больше стараний
познать людей и суть всех зданий,
хранящих эхо деяний,
что переходили все длины граней.
где библиотека покрыта слоем пыли —
стыли воды, и весь запал,
что показывал на сущий карнавал,
приводящий в мира завал,
где из-под него кто-то громко звал —
символ наших любимых страданий,
что загрязняли рек течений,
переполненных дорогой тех скитаний,
где берег Франции крайний
обуздал орхидей и величие строений,
что ветхие, как кости одного тирана —
взмах руки и блеск меча,
где это часть благословения Ватикана,
а кульминация — свеча,
что потухла в ночи, и ждёт нас канава,
осыпанная кисточками и пробирками —
сперма отца постмодерна,
где всё разрисовано его детишками.
Мона Лиза теперь стерва —
оторва, шагавшая под их системами.
где трибуна вся в громкости риторик —
умирает правда, историк.
в которой плывёт шаткий кораблик,
а в трюме сидит солдатик,
играющий в жалкий, тупой копатель.
15.05.2019
