Скульптура жизни
который день идёт не так —
не тот спектакль,
отдающий свою слякоть.
ведь на улице
холодно, где весна ложь —
оружие сложи.
но моя война — она рядом,
я снова чувствую
её устрашающим взглядом,
что снарядом
готова ликвидировать меня,
но я держусь,
звеня жестяными банками,
будто в прошлом,
в жестоком сорок первом,
где самогон ценен
больше всяких украшений,
и совсем наплевать
на переизбыток свершений,
которых совершали
глупые князья чужих земель —
снова шумит дрель.
чертов сосед и этот цветок,
что умер в вазе,
прожив день, как сверчок,
где надежда
утонула в грязном унитазе —
грязная романтика,
так слаще и намного чище.
где мечты слизи,
что противно лезут к тебе,
отдаляя от мира,
который готовится к беде —
планета прощай!
ведь я знаю, что ты сгнила,
словно люди,
громко говорящие: сокращай
всё искусство,
потому что оно глупо и пусто,
ведь не нужно
совсем, да и распродано давно,
но я наивно полагаю,
что художество необходимо,
ведь оно синтез
мироздания и человечества,
в котором души
лечатся, создавая наследства
из картин улыбок,
где прячутся горы ухмылок —
метафора во плоти,
где художник налоги не плати,
а лучше тайну
в своём белом полотне сохрани,
и на века сбереги.
2.04.2019
