Скульптура жизни

Девочка из Книжки Кафки

который день идёт не так —

не тот спектакль,

отдающий свою слякоть.

ведь на улице

холодно, где весна ложь —

оружие сложи.

но моя война — она рядом,

я снова чувствую

её устрашающим взглядом,

что снарядом

готова ликвидировать меня,

но я держусь,

звеня жестяными банками,

будто в прошлом,

в жестоком сорок первом,

где самогон ценен

больше всяких украшений,

и совсем наплевать

на переизбыток свершений,

которых совершали

глупые князья чужих земель —

снова шумит дрель.

чертов сосед и этот цветок,

что умер в вазе,

прожив день, как сверчок,

где надежда

утонула в грязном унитазе —

грязная романтика,

так слаще и намного чище.

где мечты слизи,

что противно лезут к тебе,

отдаляя от мира,

который готовится к беде —

планета прощай!

ведь я знаю, что ты сгнила,

словно люди,

громко говорящие: сокращай

всё искусство,

потому что оно глупо и пусто,

ведь не нужно

совсем, да и распродано давно,

но я наивно полагаю,

что художество необходимо,

ведь оно синтез

мироздания и человечества,

в котором души

лечатся, создавая наследства

из картин улыбок,

где прячутся горы ухмылок —

метафора во плоти,

где художник налоги не плати,

а лучше тайну

в своём белом полотне сохрани,

и на века сбереги.

2.04.2019