проснулся

когда был мелким, долго-долго в постели будто бы дремал. текли под боком жизнь и волга, пока я смутно понимал, что крепкий сон мой точно - липа - и скоро выгонят вовне, но не слыхал ни слёз, ни всхлипа, ни крика с ними наравне. светило солнце. луч пузатый в окно протискивался с большими трудностями, в пятый ходил я класс. писал эссе - уже попозже: было рано ещё для этаких затей. свобода, радость, пар тумана, где Холден Колфилд нас, детей, прекрасно видит и спасает - и не даёт врубить рингтон. однако разве так бывает? нет, не бывает.

сменим тон.

 

в воскресный полдень просыпаясь (поскольку всё же выходной), вдруг ощущаешь, поздно каясь, лавину боли головной. и день заранее помечен клеймом упущенных часов, а аргументы крыть их нечем - внимай упрёкам голосов. таким же образом однажды я встал с начального одра (и, мне сдаётся, так же - каждый, когда придёт его пора, встаёт). шатаясь с непривычки приковылял я на вокзал, в вагон запрыгнул электрички и так со снами завязал.

 

вот еду. здесь не так и плохо: пузатый луч, как встарь, со мной. что раздражает - это грохот и звуки песенки блатной (или тупой - гораздо проще), но пассажирам невдомёк - они привыкли к громкой мощи, рукой махнули на поток. а сторонами мчатся мимо - луга, равнины и поля. неизмерима, невредима, непознаваема - земля бросает в душу, словно в печку, не говоря привет, - дрова. жизнь не готова на осечку.

- жизнь, ты готова?

- чёрта с два.

 

хватает зА руку и водит по новым улицам меня (у гумилёва было вроде похоже - "под уздцы коня"). ведомый силою незримой, толкаемый туда-сюда, я больше всеми не любимый и им не буду никогда. гляжу направо - слякоть, лужи; гляжу налево - боль и стыд. галдят попутчики. разбужен - не только - плюс водой умыт какой-то мутной: льёт в ладони - та, что осечкам не чета. я - в отраженьи - на балконе стою и вдаль.

а что же там?

 

всё, что во сне не появлялось: алкашка, воры и война; в ответ на доброту и жалость - пинком в живот - "ублюдок, на". монархи, казни и расстрелы; иуды сами и - за кэш. и, "дрессировщик (типа смелый - плевать, что чушь), потешь, потешь!" лишь задней мыслью луч пузатый улыбку хочет возбудить, мол, помнишь класс четвёртый, пятый? но надрывается тут нить, и луч далёко. тучи, смерти чужие - зАстили его...

а так-то лучше мне не верьте.

я всё придумал.

(ничего

 

я не придумал, идиоты) сижу в вагоне. чух-чу-чух. в лице - волнение заботы. растерян ум, испуган дух. и силюсь луч вернуть напрасно, пока в окне - вечерний мрак любуется победой страстно.

заканчивать?

закончу так.

 

давить асфальт немножко дико. травим ДЛ, убит Борис. трубит мой ангел: "вверх взгляни-ка", но вновь смотрю зачем-то - вниз - в немой плацдарм живых трагедий.

когда же сбоку бросит: "слышь, ты чё грустишь?"

отвечу: "леди,

всего не выспался я лишь."

 

25.02