По Беларуси

Мы с тобою похожи, как блики оконца,

Как деревья без листьев в конце ноября.

У далёких руин, долго жмурясь от солнца,

Помолчим у обветренных стен алтаря.

 

Низко воздух пиная каменистого Крево,

Пробираясь неспешно на «Юрью гору» ,

Будем долго смотреть мы - направо, налево,

Припадая «жрецами» к земному одру.

 

У Огинского ветер дыхнёт полонезом,

Вдоль ручья разбежимся-за руки- и в стог,

А у камня Костюшко - душевным порезом...

Эх, Залесье, - отчизны любимый порог!

 

В заколдованном месте встречают Гольшаны,

Призрак спит, дожидаясь полночной звезды,

Растопырив стволы, нас пугают каштаны,

И Сапего ворчит, возвращаясь с езды.

 

Ну а Несвиж родной- наша первая сказка!

Красотой пробуждает лик «японского» льва,

Неизменно нахлынет Радзивилла подсказка:

«Наша Родина была и будет Литва!»

 

Мы спешим по дорогам родной Беларуси,

Подымая пласты исторических сфер.

Пусть колёса летят, опираясь на оси,

Силуэты влекут виртуальных химер.

 

Да, конечно, похожи в душе- белорусы!

Ищем нашей истории времени след.

И как отзвук от предков: «Мы были не трусы-

Вы же вспомните эхо великих побед?!»