По Беларуси
Мы с тобою похожи, как блики оконца,
Как деревья без листьев в конце ноября.
У далёких руин, долго жмурясь от солнца,
Помолчим у обветренных стен алтаря.
Низко воздух пиная каменистого Крево,
Пробираясь неспешно на «Юрью гору» ,
Будем долго смотреть мы - направо, налево,
Припадая «жрецами» к земному одру.
У Огинского ветер дыхнёт полонезом,
Вдоль ручья разбежимся-за руки- и в стог,
А у камня Костюшко - душевным порезом...
Эх, Залесье, - отчизны любимый порог!
В заколдованном месте встречают Гольшаны,
Призрак спит, дожидаясь полночной звезды,
Растопырив стволы, нас пугают каштаны,
И Сапего ворчит, возвращаясь с езды.
Ну а Несвиж родной- наша первая сказка!
Красотой пробуждает лик «японского» льва,
Неизменно нахлынет Радзивилла подсказка:
«Наша Родина была и будет Литва!»
Мы спешим по дорогам родной Беларуси,
Подымая пласты исторических сфер.
Пусть колёса летят, опираясь на оси,
Силуэты влекут виртуальных химер.
Да, конечно, похожи в душе- белорусы!
Ищем нашей истории времени след.
И как отзвук от предков: «Мы были не трусы-
Вы же вспомните эхо великих побед?!»
