Кризис среднего возраста

Красным бантом украсив комок из растрёпанных прядей,

Проживая до корки последний любовный роман.

На четвёртый сеанс прилетаешь при полном параде,

Неприлично смущая соседей: "Ах, право, шарман!"

Резкий запах духов перебьёт одиночества привкус.

Каблуки - как последний шанс сделаться выше, стройней.

Это кризис обычный. Твой, среднего возраста, кризис.

Когда холодом веет от, тёплых вчера, простыней.

Начинаешь курить, неумело тряся сигаретой,

Пьёшь теперь в одиночку, не важно во сколько и что.

Говорят, возвращаться, обычно, плохая примета,

У тебя из примет - не застёгивать плотно пальто.

Стало чаще зудить, среди ночи, под левой лопаткой.

Улыбаться стараешься: "Я, мол, ещё ого-го!"

А сама на часы взгляд бросаешь, тихонько украдкой

И ревёшь, от досады: "За что мне всё это, за что?"