Кризис среднего возраста
Красным бантом украсив комок из растрёпанных прядей,
Проживая до корки последний любовный роман.
На четвёртый сеанс прилетаешь при полном параде,
Неприлично смущая соседей: "Ах, право, шарман!"
Резкий запах духов перебьёт одиночества привкус.
Каблуки - как последний шанс сделаться выше, стройней.
Это кризис обычный. Твой, среднего возраста, кризис.
Когда холодом веет от, тёплых вчера, простыней.
Начинаешь курить, неумело тряся сигаретой,
Пьёшь теперь в одиночку, не важно во сколько и что.
Говорят, возвращаться, обычно, плохая примета,
У тебя из примет - не застёгивать плотно пальто.
Стало чаще зудить, среди ночи, под левой лопаткой.
Улыбаться стараешься: "Я, мол, ещё ого-го!"
А сама на часы взгляд бросаешь, тихонько украдкой
И ревёшь, от досады: "За что мне всё это, за что?"
