У меня больная темка: я не знаю, есть ли стенка, чтобы мне бы разбежаться, чтобы смелости набраться и затем в единый мах об нее разбиться в прах, потому что без любви все мы нищие цари.

 

Если б знали вы те муки вечной жизни без подруги… Каково любить лишь тень, когда ночь сменяет день, каково жить лишь работой, загрузив себя заботой, каково себя томить, да надеждой лишь кормить?

 

Вы не знаете, наверное, сколь та фраза часто верна, что кто меньше женщин любит, тот милее им и будет, и любить они готовы тех, скует кто им оковы, и спешат отдать любовь первым встречным вновь и вновь.

 

И мой разум не сумеет, он понять их не посмеет – только сердце не молчит и в надежде все стучит. Ну зачем мне, люди, сердце? Заколочена та дверца, и отброшен в бездну ключ… Мне любви не светит луч.

 

Нету худшего проклятья, чем забыть ее объятья и чем губ расторгнуть близость, чем тоски изведать низость, чем, любовь в себе храня, избегать ее огня, и надежду потерять, что найдешь ее опять.

 

Это крест мой иль проклятье? Коль бы мог сие понять я! Верить я устал в любовь, остывает моя кровь. Уж в других не видно света, из души уходит лето, поцелуи лишь зимы для меня припасены.

 

У меня больная темка… Будет ль в жизни переменка, и найду ли я любовь, чтоб пылало сердце вновь? Потому что жить средь ночи у меня уж нету мочи, и тогда последний довод – та стена… лишь был бы повод.

 

14.01.2008