во мне стихи,как почки, набухают...

Я разучилась говорить стихами,

И лист тетрадный безнадёжно пуст.

И слово-озаренье затихает,

Готовое вот-вот сорваться с уст.

И по ночам теперь я сплю спокойно,

Не мучаясь над вечной тайной строк.

И наконец-то вся семья довольна, -

И борщ сварю, и испеку пирог.

Всё успеваю, и ничуть украдкой

Не хочется в полуночной тиши

Достать свою заветную тетрадку

И записать там боль и крик души.

Бывало, что ложилась с петухами,

Теперь - взойдёт лишь первая звезда.

Я разучилась говорить стихами...

О, Господи, а если… навсегда?

Я ж не смогу откормленно и сыто,

Душа - навыворот. Я ж без стихов - ничто!

И ерунда, что всё перезабыто,

Затишье перед славной бурей то!

Во мне стихи, как почки, набухают.

Вот-вот взорвётся зелень первых строк.

Улыбку, чуду равную, подарит,

Мне Муза вновь, переступив порог.

Я буду вновь ложиться с петухами,

И вновь брести по росам по утру.

Не разучусь я говорить стихами,

Родившись с ними, с ними я умру!