Виртуозы стрельбы.
Виртуозы стрельбы, мастера не возврата,
Под прицельным огнем, прижимаясь к земле,
Принимая, что стали для жизни «Стаккато»,
Понимают, как сложно траве в январе.
Терпкий привкус судьбы, вид бегущей мишени,
Не желанье смотреть обреченным в глаза,
Это просто, как летом – хоронимся в тени,
Но весьма необычно, как зимою – гроза.
Возвращаясь, домой – ключ под камнем, налево,
Заполняя без смысла, души пустоту,
Виртуозы стрельбы, берегут свои нервы,
Преклоняя колени в церквах, поутру.
