в тихом омуте черти вымерли...

В тихом омуте черти вымерли.

В синем небе не машут крыльями —

ангелы все попадали.

Все обернулись падалью.

 

Даже бессмертные боги едва волочат ноги

вдоль берегов Леты, их песни давно спеты.

И человек хиленький, гроб на спине, мимо них,

слепо бредёт к пропасти — в небытиё с гордостью.

 

Счастлив ли был? Горестен? Важен ответ? Нет.

Смерть любит на завтрак — голодных, а сытых — в обед.