День седьмой

Странный мир я нарисовал…
Создатель спал,
а я – краски украл.
Забудем остатки лекций,
наших странствий и благоденствий,
сведём счёты.
Так будем квиты.
Ангелы ста дорог
смахнут излишки
любви с небес.
И будут падать
обломки чувств
на землю.
И будет яд
с сосулек капать,
будут вёсны над нами плакать,
всё будет, только не мы.
Рабыни ждут, когда будем их продавать.
Враги не ждут, когда будем мы умирать.
Разверзлось седое небо…
Создатель не был гневен – 
он плакал.
Он меня простил.
Взял краски, но не исправил,
как было, всё оставил,
и – тихо:
«Ты талантлив, сын».

2004