Лето
Провинция пылает. Как богат
простор её на горести и счастья.
Июнь предельно зол. Успев начаться,
он грозно правил грозами и сушью.
Большое солнце, цвета кабака*,
наверное, сорвётся и придушит
провинции. Но эту - пожалеет.
Паром гудит, как старый контрабас.
Слышны приказы - "ниже!", "поживее!".
Оставлена примятая постель,
что споро приютила младость лета.
Вот кажется, полуденная лента
проляжет от кровати к ножке шкафа.
Ты больше не планируешь - поспеть
в края, где непрестанно ночевали
с любимою в палатках и слободках.
За узостью кривых татарских стен
есть то, что называется - свободой.
Паром тебя настроен перепеть,
горланя песни пляжам и нагорьям.
Ты вновь сжимаешь собственное горло,
и прячешь эти песни много глубже.
Как долго протекала пара лет,
но глушь тебе всегда казалась глушью,
где море страшно воет. Воет нам ли,
кидая буруны чрез парапет,
как будто бы желая вылезть на' брег?
На рынке ты услышал громкий торг:
"Сбавь цену, дорогая!"
"Доплескалась!"
Как хочется - проникнуть добрым в старость.
Не то что - эти черти, с их злословием.
А споры продолжаются: "Вон - тот!
И этих - три! Вернёмся, и засолим!"
Ты мыслишь: "Горемычные... Жизнь ранит!"
Потом берёшь рыбёшку с медным ртом,
и шепчешь ей последнее желанье.
*название тыквы на юге России и Украины
