Не те...

Строфа кончалась многоточьем,

А ветер, выдохнув прости,

Решил в окошко бросить точку,

Но тут же, передумав, стих.

 

Весьма разумно поступил он,

Для точки не созрел момент.

Лучами солнце в окна било,

Младенец-день вставал с колен.

 

Нередко точка, хлопнув дверью,

Решает всё… На деле – крест.

Обидных слов летают перья,

И ловит взгляд прощальный жест.

 

Как глупо… Как бездарно глупо…

Признанье мысли теребит.

Видны ошибки и без лупы,

И точкой к строчке крик прибит.

 

Ценю три точки многоточья,

В них тайна некая, мечта…

Прилежно время камень точит…

И ты - не тот... И я – не та…