Не те...
Строфа кончалась многоточьем,
А ветер, выдохнув прости,
Решил в окошко бросить точку,
Но тут же, передумав, стих.
Весьма разумно поступил он,
Для точки не созрел момент.
Лучами солнце в окна било,
Младенец-день вставал с колен.
Нередко точка, хлопнув дверью,
Решает всё… На деле – крест.
Обидных слов летают перья,
И ловит взгляд прощальный жест.
Как глупо… Как бездарно глупо…
Признанье мысли теребит.
Видны ошибки и без лупы,
И точкой к строчке крик прибит.
Ценю три точки многоточья,
В них тайна некая, мечта…
Прилежно время камень точит…
И ты - не тот... И я – не та…
