За вениками
Ветер наддавал! Протока морщилась...
Лодочки ракитовой листвы
Так просились на этюд к художнику,
Подплывая к берегу... Увы...
Написать их - мимо проходящему
Было в этот вечер не досуг:
Там, в лощине, дожидаясь банщика,
На травинки уронив слезу,
Причитала роща над судьбинушкой,
Изогнув берёзовую стать:
«Ах, зачем же Вы, топорик вынувши,
К нам, любезный, ходите опять?»
И щемило сердце, и кручинилось,
И душа рвалась напополам...
Шёл тогда художник впечатлительный
Мимо них к не плачущим дубам...
