За вениками

Ветер наддавал! Протока морщилась...

Лодочки ракитовой листвы

Так просились на этюд к художнику, 

Подплывая к берегу... Увы...

 

Написать их - мимо проходящему

Было в этот вечер не досуг:

Там, в лощине, дожидаясь банщика, 

На травинки уронив слезу, 

 

Причитала роща над судьбинушкой, 

Изогнув берёзовую стать:

«Ах, зачем же Вы, топорик вынувши, 

К нам, любезный, ходите опять?»

 

И щемило сердце, и кручинилось, 

И душа рвалась напополам... 

Шёл тогда художник впечатлительный

Мимо них к не плачущим дубам...