Как это было? Множество историй...
Как это было? Множество историй
Имеют в целом предсказуемый финал,
Но в этот вечер, ниже взят который,
Был необычен, как и взятый интервал.
Ведь каждый шаг наш полон аллегорий,
Близка мне музыка, итак, представьте зал.
Начнут концерт конечно же валторны.
Вечерняя заря — и я бы так назвал.
Колышет воздух запахом сирени,
Май распахнул на улицу окно.
Пьянит, даря шальное настроенье.
Вечерний двор, костяшки домино
Стучат о стол в порыве вдохновенном,
Подобно кадрам, из советского кино,
Уютный дом, по-старому степенный,
Резвятся дети напоследок, перед сном.
Герой наш не старик, но и немолод
И как мне видится обычный музыкант.
В мечтах своих романтик и геолог,
А в прочем остальном, ни серость, ни талант.
Жил незаметно он, был почему-то холост
Ждал от судьбы себе всю жизнь счастливый фант,
Считая верно, что тому есть повод
И у неё давно к нему готовый план.
Любовь, как чувство очень музыкально,
Богато красками и множеством тонов
И стоит изменить чуть-чуть тональность,
Как по другому слышишь звук привычных слов.
Казалось, что тут, чувствам мы зеркальны,
Душою тонкость принимая голосов,
Но часто пропускаем их сигналы,
Доверив разуму материю богов.
Так что случилось в вечер тот причастный
С героем нашим? Не нашёл у струн лады?
И вам скажу ирония напрасна
В тот раз с ним приключилось…, чтобы ты,
Предположил сейчас, читатель?… счастье?...
Он незабудки встретил в жизни, не цветы.
О как вы правы, не провидец часом?
Да-да, сбежав из оркестровой суеты.
Вот рассуди со мною мой читатель,
Что происходит в нас при столкновеньи глаз.
Ведь молния, и ни умом, ни статью
Не успеваешь проявить себя подчас.
Один лишь миг всего, знакомству кратен
И далее не важен профиль твой, анфас,
Ты знаешь, человек тебе приятен,
При этом посмотрев в глаза какой-то раз.
Так и с героем нашим, он влюбился,
В смотрящие в него из глубины глаза.
Концерт окончен, занавес спустился,
Он вышел с альтом в опустевший зал.
Она была там, как и знал Людмила.
И альт в его руках заговорил… он знал
Он ждал… он звал… любовь рождает крылья?
Она рождает жизнь, начало из начал.
При чём тут двор?... оркестр?... из аллегорий?...
Я говорил про необычный интервал?
Вся жизнь… его любовь… он даже в хоре,
Средь сотен тысяч голосов её б узнал.
Его любовь… из детства... кто же спорит,
Он ей писал... писал... наверное достал.
Цветущий май, сирень, их старый дворик,
Играет альт по вечерам… ну что, привал?
Мелькают годы плёнкой киноленты,
Пейзаж из детства неизменный много лет,
Но дворик из окраины стал центром,
Да старый тополь показалось вроде сед.
У времени все люди пациенты,
Стареет человек от глупостей и бед,
Лишь память бережёт о нас моменты,
Порою втуне сохраняя, как скелет.
