Не согреть ничем
Её тело, которое здесь не согреть ничем,
Тлеет алым пионом, болит душа.
Грусть тихонечко спит на её плече,
Проснётся и будет опять мешать.
Ни на шаг не отходит, прилипла к ней.
И горчит, и поплакать просит. Нальёт
Ей стакан глинтвейна, лечись и пей,
Может быть когда-нибудь и пройдёт.
Её разум, которому бы сбежать
От сердечных, ненужных и глупых драм.
Пытается крепче её держать,
Уберечь от других, побольнее ран.
Только сердце, мечется и ревёт,
И ей хочется сделать себе больней.
А душе по-прежнему бы на взлёт,
Но вот тело врятли взлетит за ней.
Её душу, которую здесь не берёг никто,
Берёт под руки "подружка" грусть.
Пошли с тобой выпьем, спроси, за что?
Да просто так. За осенний хруст.
