О долге.

И я отдохнул бы, пожалуй, от крови и пота,

 

От дикой усталости, очень короткого сна;

 

И руки, и ноги в мозолях — кому ж так охота? -

 

В мороз, и в жару, и когда наступила весна.

 

И впроголодь есть, на земле под рогожей ютиться,

 

Ведь можно отречься, и просто вернуться домой...

 

Но кто ж, коль не я? Лучше замертво здесь повалиться,

 

Чем долго прожить, схоронившись за чьей-то спиной.