Сплин
Уплетаю опять буше —
Заедаю по-русски сплин.
Это память, в моей душе,
Шарит нагло и без причин.
Ей я повода не дала!
Почему же она лучом,
Раскалённая до бела,
В сердце входит? Оно причём?
Там малюсенький самоцвет,
Кровь впитавший и счастья боль,
Сохраняет один сюжет,
Но царапает — жить изволь.
Ах, края у него остры —
Камнем стала любовь-рубин.
Но не хочется мне игры,
Потому что, сильнее сплин...
