Сплин

­­Уплетаю опять буше —

Заедаю по-русски сплин.

Это память, в моей душе,

Шарит нагло и без причин.

 

Ей я повода не дала!

Почему же она лучом,

Раскалённая до бела,

В сердце входит? Оно причём?

 

Там малюсенький самоцвет,

Кровь впитавший и счастья боль,

Сохраняет один сюжет,

Но царапает — жить изволь.

 

Ах, края у него остры —

Камнем стала любовь-рубин.

Но не хочется мне игры,

Потому что, сильнее сплин...