Года.
И пускай пролетают года, словно вольные птицы,
Словно пули, несущие гибель, горячую смерть;
Словно летние грозы, страшащие дальней зарницей,
Как метели январские — скрывшая всё круговерть...
Пролетайте, года! Поскорее, прошу, пролетайте!
Я устал дожидаться — и сам уж не знаю чего.
Комаром застываю в текучей, твердеющей смальте,
А в табличном хвосте красной пастой горит — «Итого».
