Облака

Над нами пролетают облака:
должно быть, в прошлых жизнях мы крылаты.
И память ностальгией шьёт заплаты
на наши непернатые бока.
 
Придавленная вниз, проходит жизнь.
Под накипью замыленного свода
грустит моё сознанье пешехода,
желая снова крылья обрести.
 
А там - лазурь над тучами царит,
и горизонт просторен и безбрежен.
Там - свежие ветра полны надеждой
и не повис балластом скучный быт.
 
Туда попасть нам очень трудно вновь,
мы в гравитации инклюзами застыли.
Но всё таки, порой, у нас есть крылья,
когда возносит в небо нас любовь.