Облака

Над нами пролетают облака:

должно быть, в прошлых жизнях мы крылаты.

И память ностальгией шьёт заплаты

на наши непернатые бока.

 

Придавленная вниз, проходит жизнь.

Под накипью замыленного свода

грустит моё сознанье пешехода,

желая снова крылья обрести.

 

А там - лазурь над тучами царит,

и горизонт просторен и безбрежен.

Там - свежие ветра полны надеждой

и не повис балластом скучный быт.

 

Туда попасть нам очень трудно вновь,

мы в гравитации инклюзами застыли.

Но всё таки, порой, у нас есть крылья,

когда возносит в небо нас любовь.