Лето поэта
Лето поэта, каким оно будет не знаю.
Кажется мне, что за окнами ходит гроза.
В длинной строке вдруг пропала опять запятая,
Видно замылился глаз и скатилась слеза,
Прямо на лист, на смешные каракули- буквы,
Почерк такой , что и черт может ногу сломать,
Морс наливаю холодный из кисленькой клюквы,
Ручку грызу и хочу снова рифму поймать.
Только все зря, духота с каждым часом сильнее,
Дождика просит томимая солнцем душа.
Боже, прошу, открывай небеса побыстрее,
Просто сегодня не пишется мне ни шиша.
