Лето поэта

Лето поэта, каким оно будет не знаю.

Кажется мне,  что за окнами ходит гроза.

В длинной строке вдруг пропала опять запятая,

Видно замылился глаз и  скатилась слеза,

Прямо на лист, на смешные каракули- буквы,

Почерк такой , что  и черт может ногу сломать,

Морс наливаю холодный из кисленькой клюквы,

Ручку грызу  и хочу  снова  рифму поймать.

Только все зря, духота  с каждым часом сильнее,

Дождика просит  томимая солнцем душа.

Боже, прошу, открывай небеса побыстрее,

Просто сегодня не пишется мне ни шиша.