Зов Тарханкута (конкурсное)

Кажется, плавится даже булыжник брусчатки,

городу нет от палящего солнца спасения…

Гвалт неумолчный на пляжах средь зонтиков шатких —

лето нахальное робость сменило весеннюю.

 

Сонно моргают историй заброшенных строчки,

глядя с экрана на ранние сборы поспешные.

Ветер-бродяга всю ночь ворожил и пророчил,

звал и надеждой на дальние странствия тешился.

 

Дело минутное — бросить в багажник палатку,

кофе крепчайшего термос, багет и два яблока.

Карта подскажет маршрут и надёжный, и краткий

в грёз предрассветных туманно-нестройную фабулу.

 

Там в окружении скал бирюзово искрится

Чаши сакральная гладь, как портальное зеркало.

Давних преданий, где собраны тайны крупицы,

руны прибоем-резцом, посвящая, начерчены.

 

Глядя, как в море рождается день молчаливый,

жду — между «раньше» и «после» протянется линия,

две параллельные в точку сближая приливом,

в строчки стихов ароматы вплетая полынные.