Придут болезнищи, хворобищи...

* * *

 

Придут болезнищи, хворобищи,

Навалятся – не продохнуть,

И никакою медициною

Их невозможно отпугнуть.

 

Все эти лютые хворобищи

Не сами по себе сильны:

Они для вразумленья грешников

Отцу Небесному нужны.

 

Налейте же поэту водочки:

Ее он опрокинет в рот,

Развеселится и талантливо

И вас, и Бога воспоет.

 

На облачном своем диванчике

Услышит песню Бог-Отец

И молвит: «Ишь как заливается,

Ишь как заходится, подлец!»

 

Ну, раз поэта вы уважили –

Помилую на этот раз,

Но только пусть поэт находится

Впредь на довольствии у вас.

 

Пусть не приходится униженно

Ему выклянчивать харчи.

А где поэты благоденствуют,

Там людям не нужны врачи.

 

Отваливаются хворобищи

И убегают кто куды

Там, где поэт в любых количествах

Земные кушает плоды.

 

Там все целуются и празднуют,

Одежды лучшие надев,

И даже умирают весело –

В застолье и в объятьях дев».