Намолол...
Пока сопел:
Высохла трава...
Видимо, пора...
Белая мука
Не падёт с виска...
Мукомл с охотй
Работал.
Остаётся
Наглядеться вволю на солнце,
Дойти до колодца,
Где само зачерпнётся:
Радости сласть,
Памяти власть,
Нежности вдох,
Счастье... врасплох.
И здорово,
Коль тропу в мире новую
Ветер наметит...
Может на свете
Синяя птица
Родится.
Кажись, успел:
Чуши намолоть,
Подзадорить плоть,
Слов наворотить,
Нанизав на нить
Логики дежурной...
Недурно...
Но, доколе
Помятуя о мукомоле,
Ждать ветра в поле,
Чтоб развеять по воле
МУки муку...
Сердца тоску...
Выдоха боль...
Опыта соль?
И надо ли?
Все века в землю падали.
А уж по верху
Жизнь своей меркой
Ладилась к росту.
Всё просто.
29.05.2019
