Намолол...

Пока сопел:

 

Высохла трава...

Видимо, пора...

Белая мука

Не падёт с виска...

Мукомл с охотй

Работал.

Остаётся

Наглядеться вволю на солнце,

Дойти до колодца,

Где само зачерпнётся:

Радости сласть,

Памяти власть,

Нежности вдох,

Счастье... врасплох.

И здорово,

Коль тропу в мире новую

Ветер наметит...

Может на свете

Синяя птица

Родится.

 

Кажись, успел:

 

Чуши намолоть,

Подзадорить плоть,

Слов наворотить,

Нанизав на нить

Логики дежурной...

Недурно...

Но, доколе

Помятуя о мукомоле,

Ждать ветра в поле,

Чтоб развеять по воле

МУки муку...

Сердца тоску...

Выдоха боль...

Опыта соль?

И надо ли?

Все века в землю падали.

А уж по верху

Жизнь своей меркой

Ладилась к росту.

Всё просто.

 

29.05.2019