Не всерьёз

Как капельки дождя в июльский полдень.

Как солнышко в застывшем январе.

Загадочным сюжетом книжек Олди,

сиреной полицейской во дворе,

спешит ко мне, о камни спотыкаясь,

бежит как знаменитый Болт Усейн,

петляет словно в поле серый заяц,

сошедшая давно с ума совсем -

моя святая глупая надежда -

наивная и странная до слёз,

разряженная в белые одежды...

Но я ведь знаю, это не всерьёз.

Побудет и опять уйдёт куда-то,

шепнув на ушко пару добрых слов,

а может, и недобрых крикнет матом.

... И буду я опять на всё готов.

 

Как памятник тому, что не случится.

Как памятка для тех, кто не придёт.

Как в форточку влетевшая синица.

Как рухнувший в болото вертолёт,

в тоске моя любовь проводит время

и вовсе не торопится ко мне.

Наевшись из ТВ какой-то хрени,

рисует тонким пальцем на стене,

а после бьёт газетой насекомых -

скопившихся на кухне злобных мух.

А завтра навещать пойдёт знакомых,

как бодрый и весёлый Винни Пух.

... А я который день лежу в больнице,

изрядно отмутуженный весной.

Мне кажется, всё это просто снится.

И только вера завсегда со мной.

 

2019г.