Книга, что без слов...

Уж книга подошла к концу... такие времена.
Обратный поезд встал на путь. Разрушена стена.
И руки ищут перемен, хоть трудно их найти.
Прожитый день похож на гвоздь - торчащий на пути.
 
Пытаясь в прошлое взглянуть, найдём там только мох...
Былых событий и надежд, кто, что, чего там смог?
А также пепел пустоты расплавленных сердец.
Играет всеми жизнь в пинг-понг. В конце всегда конец.
 
Началу прошлых откровений так нелегко внимать.
Печальна участь кораблей... на рифах догнивать.
Вот так и ночь кружит свой вальс, в сиянье липком звёзд.
Решая мир вернуть в себя - рассвет всегда так прост.
 
А что у Пруста? Мысль-капкан, как будто западня.
И в пустоте лишь пустота неначатого дня.
А также росчерк тех небес, из детства и из снов.
Усталость рук... и суета... и книга, что без слов.
 
Кто от безумия бежит, к нему вернётся вновь.
Обряд решает всё за нас... хлеб-мясо, вино-кровь.
И также чуждые слова из книги-неглиже...
О совести там слова нет, закончилась уже.
 
Взлетает новый горизонт навстречу утру-дню.
Такие нынче времена, на пляже в моде "ню".
В душе пустыня сонных слов, и спелых мыслей... для...
К концу приводит лишь конец законченного дня.