Не выдержал.
Хлопнул дверью.
Ушёл.
Злоба – как жижа,
Как дикий зверь.
Как шёлк.
Сердце сгорело
И ветер,
Качавший трепещущий пламень,
Золу развеял,
Бросал на камни.
Люблю?
Да!!!
Но больно.
Больно!
Года
Пусть скажут об этом Сашке.
Вспоминаю:
Первые дни.
Глаза,
Горящие мраком.
Слеза.
Огни,
Плывущие тайным знаком.
Железный гнев.
Знак выстрела.
Чёрная кошка
И чёрный снег.
Тонкая, быстрая
Дорожка.
И – удар за ударом.
Она называла это «пульс».
Не верю!
Не даром
В дугу от этого гнусь.
Но пусть
Это зовется странным словом:
Безжизненным,
Коротким, как выстрел,
Коротким, как совесть.
Быстро!
Пишите!
Это как повесть…
Да,
Я поднимаю клинок,
Я передумал.
Я дал зарок –
Не приду к Вам.
Ударила дверь?
Встретились музы любви.
Раненый зверь?
Теперь я квит
С ней.
Я ведь верил и ждал
Слова.
Одного.
Простого.
Не того,
Которое «было в начале».
Другого.
Какого?
Много печальней.
Но я занёс клинок –
И слова не стало.
Можно, конечно, начать сначала,
Пока есть свеча и мало
Греет тепло
Последней встречи.
Нет!
Мне больно вспоминать последний вечер!!!