Он любил говорить...
Он любил говорить, что жизнь как будто роман,
И все как в сказке может быть, если автор был не пьян.
Что жизнь, как будто игра, и ставки очень высоки,
И благородные дела бывают в жизни так нужны.
Он уходил навсегда и возвращался много раз,
И повторял, что всё решается прямо здесь и сейчас.
Смотрел куда-то вперёд, и даже если есть стена,
Он верил в счастье и любовь, в чужие мысли и слова.
Таких, как он, уже не встретишь, если с ним уже знаком.
Он повторял, что в этом мире нельзя быть знатоком.
Что мир достаточно большой, лишь открывай свои глаза,
И надо слышать всех вокруг людей чужие голоса.
Он знал про чёрное и белое, верил в серые тона.
Он вспоминал другие жизни, другие времена.
Был одинок среди знакомых, добродушен и упрям.
Он понимал, непостоянство - его излюбленный изъян.
И вот исчез, его не стало и не стало его слов.
И не осталось его образов, освободился от оков.
Он продолжает свое дело, вселившись в души и сердца,
Ведь он и мы - одно целое без имени и лица.
