Письмецо

В старинном Мирском парке, на скамейке,

Внезапно повернув ко мне лицо,

Старушка в симпатичной ''душегрейке''

Спросила: ''Написали письмецо？''

Её глаза лучистые, с любовью.

Лицо с какой-то грустью пополам...

Подумалось, — Знакомое до боли,

Такое, как у всех на свете мам.

Ответила: ''Немножко сочиняю''

Она с надеждой: ''Можно для меня？

Как дочери мне написать — не знаю,

Сама не в силах. Трудно, я больна.''

Я, взяв листок — Диктуйте — попросила.

Услышала: ''Ой, вот спасибо Вам！''

И стала говорить мне через силу,

А я писала в унисон словам:

 

''Скажи, каких мне не хватило слов,

Чтоб всё тебе поведать про любовь

И научить тебя любить людей,

Чтоб блуд и грязь ты не мешала с ней.

А жизнь твоя украсила наш род,

Чтоб твой ребёнок был тобою горд？

Он часто тихо плачет по ночам...

Так с этакой проблемой не к врачам.

Я знаю, в этом есть моя вина.

Поэтому и в горе я одна.

Прости, мне больше нечего сказать.

Нет сил в конце поставить подпись ''Мать''.

 

Листок взяла и через парк пошла вперед.

Я видела, — листок поспешно рвёт...！

Наверно, этот маленький листок

Большое горе выплеснуть помог...