Морской бой
Плюёт на вкус, на запах, и на цвет;
Он - снайпер, без охоты и старанья;
В дыму колец - планет ли, сигарет,
Творящий чудо - наше мирозданье.
Ему не чужды салки и кроссворд;
Милы и симпатичны ты и я.
Он дарит live, и love, увы, и war...
И пишет, пишет, Книгу бытия!
Я - где-то "А -4", ты - "Б -3"...
Пусть вся Земля - каких-то сотня клеток...
Прицелился? Попал?! "Чьёрт побьери..."
Мы уцелели! Значит - быть рассветам!
