Не Пушкин я.

Сливаясь духом с тихим умилением,

Смотрю на мир и подобрав слова

Делюсь, поддавшись рвенью вдохновения,

И с тем ровняю все свои дела.

 

Что говорить, - не Пушкин я, не Тютчев,

И даже Ахмадулиной не стать,

Но я пишу, чтоб этот мир стал лучше,

Чтоб не за что его было карать.

 

Земля прекрасна, люди словно дети,

Чему научат, то у них и бог,

И зачастую трёп, враньё, и лепет,

Лишь отблеск чувств, что не хватило впрок.

 

Поддавшись общему стремлению к накоплению,

Они забыли, что душа должна,

Быть ювелиром, и своим умением,

Уметь другим творениям угождать.

 

И оттого не всё на свете гладко,

Разлад и зло стремятся с места в бой.

И где-то рядом гибнет с ними сказка,

И умирает незабвенная ЛЮБОВЬ.