Не Пушкин я.
Сливаясь духом с тихим умилением,
Смотрю на мир и подобрав слова
Делюсь, поддавшись рвенью вдохновения,
И с тем ровняю все свои дела.
Что говорить, - не Пушкин я, не Тютчев,
И даже Ахмадулиной не стать,
Но я пишу, чтоб этот мир стал лучше,
Чтоб не за что его было карать.
Земля прекрасна, люди словно дети,
Чему научат, то у них и бог,
И зачастую трёп, враньё, и лепет,
Лишь отблеск чувств, что не хватило впрок.
Поддавшись общему стремлению к накоплению,
Они забыли, что душа должна,
Быть ювелиром, и своим умением,
Уметь другим творениям угождать.
И оттого не всё на свете гладко,
Разлад и зло стремятся с места в бой.
И где-то рядом гибнет с ними сказка,
И умирает незабвенная ЛЮБОВЬ.
