Родился в сорок пятом....
На рассвете склонилась к младенцу
Худощавая , бледная мать.
Ощущая биение сердца
Стала сына к груди прижимать.
Роды сложные, долгие были
Это – чудо, что выжил малыш.
Словно ангелы свято хранили
Его детскую, хрупкую жизнь.
Появился в года непростые
В сорок пятом гремела война.
Убивали, детей не щадили
Все деревни сжигали «дотла..»
Ох, тяжёлая выпала доля
Не причём беззащитный малец.
Посреди задымленного поля
Он лежал, не ревел, как храбрец.
На последнем дыхании шепчет
Рядом с ним полумёртвая мать.
Ты прости, меня сын, за усталость
Не смогу я тебя воспитать…….
Ты живи и не думай сдаваться
И будь сильным, как был твой отец.
Мне пора, в след за ним отправляться
Я тебя будут видеть с небес.
