Полнейший штиль

Стихи стихами. Они стихают,

когда их хамы ногой пихают,

а ведь у хамов-то были мамы,

и эти мамы им мыли рамы,

и папы были - чинили краны,

так от чего же такие раны?

 

Но это ладно. Дыша на ладан,

в душе прохладно, и в душ бы надо

без шоколада и чашки кофе,

ведь по натуре-то - не Чайковский,

не Римский-Корсаков, и не Сен Санс,

но только поздно, упущен шанс.

 

А бить ногами, играя гаммы,

свои гормоны не сберегая,

и между смежными берегами,

вдруг окружить себя, да врагами,

разбрызгав резво различной грязи,

подумать трезво - ну не оргазм ли?

 

Ну, недозревший, ну, недоразвит,

по срезу сердца не видно разве,

зачем же портить парадный праздник,

и грозди гневные, угораздив,

развешивать на ветвистой клюкве,

и быть такой закодычной злюкой?

 

Стихи стихают. И время прозы.

Отгрохотали погромно грозы,

забыты битые зла угрозы,

шипы отпали, остались розы -

цветут и пахнут, благоухают.

В полнейшем штиле стихи стихают.