Осень. Дождь. Год 43-ий.
За Уралом, там, в Сибири
Тоже злобствует война.
Пусть окопы и не рыли,
Но хлебнули бед сполна.
Дети плачут: в ополченье
Был призыв, ушёл отец.
Два письма. К врагу призренье.
Похоронка. Всё. Конец.
Под Смоленском в чистом поле –
Написал им командир –
Тяжела солдата доля:
Он погиб, спасая мир!
Но мне кажется, что этой
Не пришёл конец войне.
Души с песней недопетой
Обращаются ко мне:
Дождь осенний поле мочит.
Поле пухнет, как кисель.
Ворон каркая, пророчит:
Не наступит светлый день.
Тучи в небе оккупантом
Синь подмяли под себя.
Ворон ходит чёрным франтом
И пророчит почём зря.
Мокнем с другом мы в окопе,
А над полем дождь и мгла.
Мало нас осталось в роте –
Что поделаешь – война.
Мокнем, ждём приказ – в атаку!
Нам в атаку не впервой.
Жаль, что дождь бушлата вату
Сделал очень уж сырой.
С ним бежать к врагу на встречу
Тяжело. Но есть приказ.
Пусть и давит он на плечи –
Не уйдёт фашист от нас!
Нам фашиста бить сподручно
В дождь осенний и в мороз.
Ворон каркнул однозвучно –
Схлопотал он пулю в нос.
Вот сигнальная ракета.
С криком доблестным: УРА!
Глотка криком разогрета,
Мы бежим, где фриц – туда.
Добежим, и хватит силы
В штыковую с ним сойтись.
Пригодились бы здесь вилы –
Всё равно, фашист, держись!
Глотку я тебе зубами
Как врагу перегрызу.
Где тебе тягаться с нами.
Шкуру я с тебя спущу!
Вот мы в вражеском окопе.
Друг, смотри, фашист бежит!
Скоро будем мы в Европе.
Там пусть ворон покружит.
Опустел окоп фашистский.
Нам атака удалась.
До Берлина путь не близкий –
Пол-Европы пыль и грязь.
Под Смоленском в сорок третьем,
Как недавно я узнал.
Без геройских пусть отметен
Смертью храбрых Дед мой пал.
