Комфортом я не избалован...
* * *
Комфортом я не избалован,
Мне дождь и ветер нипочем,
Ведь я – бывалый старый клоун,
Частенько пьющий под дождем.
Моя веселость заболела,
А скоро и совсем помрет,
И смерть приметы жизни с тела,
Как пленку жирную, сотрет.
И это хворое веселье
Руководит сегодня мной,
Из горлышка глотает зелье,
Плюя на дождик обложной.
И злобно надо всем смеется,
Чего добиться я не смог,
А дождь неутомимо льется,
Я до костей уже промок.
А дождь всё продолжает литься,
И я, угрюмый и больной,
Всё продолжаю веселиться
Под шум всеобщий проливной.
* * *
Там, где чайки закружились косо,
Где торчат обломки сухостоя,
По курчавящемуся откосу
Ржавью брызнуло и краснотою.
Тучи выползают из распадка,
Покрывая небо, как короста.
Море пробирает лихорадка,
Дрожь и бормотание норд-оста.
Осень доползает и досюда,
И не отсидеться под откосом,
И такого не случится чуда,
Чтобы оказаться вдруг матросом
На туманном одиноком судне,
Что по горизонту проплывает
В те края, где счастье – это будни,
Где тоски осенней не бывает.
