Комфортом я не избалован...

* * *

Комфортом я не избалован,

Мне дождь и ветер нипочем,

Ведь я – бывалый старый клоун,

Частенько пьющий под дождем.

 

Моя веселость заболела,

А скоро и совсем помрет,

И смерть приметы жизни с тела,

Как пленку жирную, сотрет.

 

И это хворое веселье

Руководит сегодня мной,

Из горлышка глотает зелье,

Плюя на дождик обложной.

 

И злобно надо всем смеется,

Чего добиться я не смог,

А дождь неутомимо льется,

Я до костей уже промок.

 

А дождь всё продолжает литься,

И я, угрюмый и больной,

Всё продолжаю веселиться

Под шум всеобщий проливной.

 

 

* * *

Там, где чайки закружились косо,

Где торчат обломки сухостоя,

По курчавящемуся откосу

Ржавью брызнуло и краснотою.

 

Тучи выползают из распадка,

Покрывая небо, как короста.

Море пробирает лихорадка,

Дрожь и бормотание норд-оста.

 

Осень доползает и досюда,

И не отсидеться под откосом,

И такого не случится чуда,

Чтобы оказаться вдруг матросом

 

На туманном одиноком судне,

Что по горизонту проплывает

В те края, где счастье – это будни,

Где тоски осенней не бывает.