Таким, как ты

На пожелтевшей замшевой стене

Таких имён, как у тебя, не пишут.

Таких, как ты, и днём с огнём не ищут,

Но вспоминают в сонной тишине.

Увы, моим листам не всё равно.

Давно страдает старая тетрадка.

Она всё принимает телом гладким,

Наматывает, как веретено.

Увы, на книжных моих полках пыль,

Но только там, где это не тревожит –

Там можно спрятать перочинный ножик,

И скомканную, вяжущую быль

О том, что я Актёр, а не Поэт.

И самому себе кричать бы «Браво!»…

Но я свернула вовремя направо,

И потеряла в снах твой силуэт.

Так быстро, словно кто-то наказал.

Сейчас мне чаще кажется, что кто-то

За верный шаг – казнит до злого пота,

За поперечный, низкий – сто похвал.

Мне кажется порой, что так легко

Перечеркнуть все раны – и по новой

Быть добродушной, кроткой и бедовой,

И белой, как парное молоко.

Но чья-то символичная рука

Тряхнёт, прижмёт – и словно нет дыханья…

 

Я чувствую тебя на расстоянии,

И отключить то чувство мне никак.

О, если б знать, когда вернётся в грудь

Шальное сердце, в голову – смиренье…

Но это блеф. Он только на мгновенье –

Я раз за разом повторю свой путь,

Если предложат.

 

Я горжусь судьбой,

Горжусь мечтой, дорогой, дарованьем,

Ребёнком, домом, городом, вниманьем,

И вдохновеньем, созданным тобой.

 

 

 

В ночь на 03.05.19