Графоман

Наши раны не дадут нам состариться,

Дороже золота станет зелёная медь.

Наши руки в крови, кровь тепла, но мы не чувствуем пальцев,

И мне кажется, скоро костры перестанут гореть.

 

А эта осень с нами шепталась голосом трав,

И травы плели нам тугие венки вокруг глотки.

И кто-то крикнул ура, рассмеялся и сам, никому не сказав,

Вдруг с обрыва шагнул, на краю нам оставив полстопки.

 

Там внизу графоман пишет гимны расстрельной стене,

И пера острие сверкает всегда свежим алым.

Он-то знает, что это всё только лишь от любви,

Пусть к перу, ну и что, если стало оно ближним самым?

 

01.05.2019