Графоман
Наши раны не дадут нам состариться,
Дороже золота станет зелёная медь.
Наши руки в крови, кровь тепла, но мы не чувствуем пальцев,
И мне кажется, скоро костры перестанут гореть.
А эта осень с нами шепталась голосом трав,
И травы плели нам тугие венки вокруг глотки.
И кто-то крикнул ура, рассмеялся и сам, никому не сказав,
Вдруг с обрыва шагнул, на краю нам оставив полстопки.
Там внизу графоман пишет гимны расстрельной стене,
И пера острие сверкает всегда свежим алым.
Он-то знает, что это всё только лишь от любви,
Пусть к перу, ну и что, если стало оно ближним самым?
01.05.2019
