Поэты на меня косятся...
* * *
Поэты на меня косятся,
Шипя, как дьяволы в аду:
«Он получает слишком много,
Ему хватает на еду».
А им хватает лишь на водку
Да временами на б…й.
Не дай вам бог идти по жизни
В компании таких людей.
А что мне остается делать?
Как говорят в Одессе – шо?
Они, конечно, пишут плохо,
А я, конечно, хорошо.
Поэтому они такие,
Поэтому и я такой –
Простой титан, стоящий выше
Всей этой накипи людской.
Однако наименованье
Я с ними общее ношу,
Хотя поэты пишут плохо,
А я блистательно пишу.
Они меня считают ровней,
У них на то простой резон:
«Мы тоже как бы сочиняем,
Так пусть не задается он.
Пускай снабжает нас деньгами
И приучает нас к еде,
И защищает от побоев,
И восхваляет нас везде».
И не случайно временами,
В особенности во хмелю,
«Идите в задницу, поэты!» –
Я истерически воплю.
А поутру даю им денег,
В душе поэтов понося.
Увы, без этих недоумков
Титану обойтись нельзя.
Ведь лишь на безобразном фоне
Сварливых этих упырей
Я вижу всё свое величье
И мыслю: «Так держать, Андрей».
