ИСХОД
Весна впечаталась аккордом
В мою измятую тетрадь.
Писала звонко я и гордо,
Так нынче не могу писать!
И никакой нет в этом тайны,
Иду в весну, лицом- в пролёт.
Хрустальной паутиной граней
Поэзия мне в сердце бьёт.
Раскидистые светотени-
Их как, скажите, описать?
Или хмельной огонь сирени,
Который можно осязать?
Дыша прерывисто, исход мне
Льёт лепестковая метель:
Писать не буду плохо- модно,
А хорошо- смогу, ужель?
