Живя, устала скуку смертельную превозмогать...
Живя, устала скуку смертельную
превозмогать – дурными приметами
начнешь играть, готовя выход
из безнадежности в ночь сплошную.
Не так, Коринна, летнего вечера
нас ожидали пропасти сумерек,
в полях бескрайних разливая
успокоение, весть разлуки.
Не так любовь, в ущербе невинная,
уходит – мука яростна, лязгаешь
зубами, хруст в костИ и трепет,
руки по телу скользят чужому.
Не так, покинув пиршество шумное,
идешь шатаясь, сытая, пьяная,
домой – в холодную постелю
лечь ненавистную, спать тревожно.
Смерть отворяет двери угрюмые
другим привольно – входят не кланяясь,
не тронуты бедою, болью;
ты из иного, чернее, списка.
Все силы выжмет – жизнью оставлена,
будешь, считая дни окаянные,
ты думать: где же смерть иная,
гордая, быстрая, подвиг смерти?
И где же Орка область безвидная,
покоя область, где отдохнешь от бед
и где, дойдя, увидишь только
бывшие беды – их грунт и корни?
