Ушедшему

В наши бывшие окна колотятся ветры,

И разбился ноябрь там дождём о стекло.

Эту память полуночной вьюгой смело,

Между нами года и разлук километры,

Белый мертвый огонь бесконечных проспектов,

Безнадёжность вокзалов, от писем конверты.

Всё прошло, не начавшись. Что было – прошло.

 

Наши бывшие жизни… Ни слова, ни взгляда,

Ни открытки. Ни сна. Ни цветка меж страниц.

Смотрит солнце на мир из-под длинных ресниц,

И ему, как всегда, видно, больше всех надо:

Ну зачем нам теперь цвет вишнёвого сада,

Что под солнцем под этим казался наградой?

Он же вырублен, сад. Нет ни вишен, ни птиц.

 

Две любви. Так бывает. Так с нами случилось

Две любви не смогли превратиться в одну,

И осталось моей волком выть на луну,

А твоя, перетлев, потихоньку остыла -

И над пеплом седым время волны катило...

...В наши бывшие окна дождём колотило.

Заскучала судьба. Оборвало струну…

 

29.04.2019–