Ушедшему
В наши бывшие окна колотятся ветры,
И разбился ноябрь там дождём о стекло.
Эту память полуночной вьюгой смело,
Между нами года и разлук километры,
Белый мертвый огонь бесконечных проспектов,
Безнадёжность вокзалов, от писем конверты.
Всё прошло, не начавшись. Что было – прошло.
Наши бывшие жизни… Ни слова, ни взгляда,
Ни открытки. Ни сна. Ни цветка меж страниц.
Смотрит солнце на мир из-под длинных ресниц,
И ему, как всегда, видно, больше всех надо:
Ну зачем нам теперь цвет вишнёвого сада,
Что под солнцем под этим казался наградой?
Он же вырублен, сад. Нет ни вишен, ни птиц.
Две любви. Так бывает. Так с нами случилось
Две любви не смогли превратиться в одну,
И осталось моей волком выть на луну,
А твоя, перетлев, потихоньку остыла -
И над пеплом седым время волны катило...
...В наши бывшие окна дождём колотило.
Заскучала судьба. Оборвало струну…
29.04.2019–
