сонет №7
И не сложились для меня планеты,
Скажу я вам, счастливее кухарка,
Ну, не совсем удачная ремарка,
Не к месту, пошло вспоминать котлеты.
Когда сияют другие силуэты,
Не трудно догадаться, то Петрарка,
Кто мог, гуляя по аллее парка,
Легко творить блестящие сонеты.
Но времена и нравы изменились,
И с адюльтером даже примирились.
Но всякий раз, Франческо среди тьмы,
"Собраньем песен" будет нас душить.
Ведь мы - лишь извращенные умы,
Пытаясь исключительность внушить.
