О пресыщенности.

Открываем мы книгу, читаем слова: «Я радо...»

 

И зевнув, закрываем; на полку кладём, назад.

 

Ничего в этой жизни от счастья нам больше не надо,

 

От несчастий — тем боле; хоть этого — целый склад.

 

И пылятся на полках тома, вовек не открыты;

 

И картины, которых чужой не касался взгляд;

 

Мы летим с соседом давно по разным орбитам,

 

Одиночки в толпе — вроде, так теперь говорят...