Кончается апрель...
Имеющие уши да услышат,
Чем автор дышит, и о чём он пишет…
Фантомной боли ничего нет злей…
Кончается апрель…
Боюсь дышать, а вдруг вдохну я лишку,
а вдруг допру неправильным умишком
до дна, до сути всяческих вещей…
Весна сегодня на себя похожа
и заползает, сука, мне под кожу,
там тихо умирая… И вообще,
весне недолго мучиться осталось.
Её непреходящую усталость
мне некогда любить, а может лень.
Мелькают дни – сплошные штампострочки…
Но многоточье поздно ставить. Точка.
Хотя, для этого – не лучший день.
Весна – безделица… на жизнь похожа.
Фасеточно… то истиной, то ложью
перетекает в растровые сны
и там до декабря живёт, покуда
перфоманс наблюдаем мы паскудный –
ужимки мира на полях войны.
И прорастает из чего-то почка
для нового и чистого листочка…
На нём напишут парочку имён
и будут помнить… может даже долго,
подталкиваемые чувством долга,
до новых списков в череде времён.
