Кончается апрель...

Боюсь дышать, а вдруг вдохну я лишку,

а вдруг допру неправильным умишком

до дна, до сути всяческих вещей…

Весна сегодня на себя похожа

и заползает, сука, мне под кожу,

там тихо умирая… И вообще,

 

весне недолго мучиться осталось.

Её непреходящую усталость

мне некогда любить, а может лень.

Мелькают дни – сплошные штампострочки…

Но многоточье поздно ставить. Точка.

Хотя, для этого – не лучший день.

 

Весна – безделица… на жизнь похожа.

Фасеточно… то истиной, то ложью

перетекает в растровые сны

и там до декабря живёт, покуда

перфоманс наблюдаем мы паскудный –

ужимки мира на полях войны.

 

И прорастает из чего-то почка

для нового и чистого листочка…

На нём напишут парочку имён

и будут помнить… может даже долго,

подталкиваемые чувством долга,

до новых списков в череде времён.