МЫ РАССЫПАНЫ В ПРОСТРАНСТВЕ
Мы рассыпаны в пространстве,
словно зерна по стерне…
Всколоситься мало шансов:
без войны, как на войне…
Нас поштучно не считают:
в этом счете проку нет…
И надежды наши тают,
что признают: «Ты – поэт!»
Каждый думает и пишет,
маясь в собственном соку…
Вряд ли кто его услышит
в глухомани на току…
Перепреем с сорняками,
перепашут нас в стерне
вместе с нашими стихами
в чистом поле по весне…
