Вползает вечер...

Вползает вечер, словно пьяный муж

к чужой жене в неприбранную спальню...

День догорает в отраженьях луж,

ложится в ночь, как циркуль в готовальню.

 

Закроет кассу сонный продавец,

ему не важно — прибыль иль убыток,

он счастлив оттого, что есть конец

всему. Ведь время суток — время пыток.

 

Прошедший день ни чувству, ни уму

ни грана не добавил, ни крупицы —

не дал ответ на сотни "почему?"

и завершился скрипом половицы.

 

Он завершился тиканьем часов,

кровати скрипом и синхронным храпом —

закрыв входные двери на засов,

он чьим-то телом овладел нахрапом.

 

И в полудрёме, в полутишине

я слышу чьи-то вздохи, причитанья...

Как мне сказали, умереть во сне —

для человека есть предел мечтанья.