Смогла
В письмах к Джульетте была любовь.
В письмах с фронта - чужая боль.
В письмах из залов суда - только разлука.
В моих письмах к тебе - какая-то скука.
В строчках длинных заложен сакральный смысл.
Читай между строчек и станешь ты близок...
Не ко мне, ближе к смыслу Вселенной робкой.
Как мне стать такой же кроткой?
Документалки опять докучают,
Я ни разу не признаюсь, что сильно скучаю.
Только в комнате этой закрытая дверь,
А ты обещал мне быть рядом, за ней.
За столом не хватает света,
Выходить на балкон рискованно,
В сердце тревога. О землю давно разбилась комета
Признания горького, полусонного.
На руках пятна чернильные,
На губах улыбка безумная.
Кто сказал, что я буду сильная?
Кто сказал, что завою я от разлуки?
Запечатать конверт не составит труда,
А теперь выходить на улицу
В этот шумный, чужой балаган,
В цыганский табор из фильмов Кустурицы.
Легкой поступью к почтовому ящику
И не рвать душу вновь на куски.
Я прощаюсь с собой незначащей,
Чтоб в душе мне мир обрести.
И за плотной бумагой не видно больше чувств.
Такому не учат в университетах искусств.
Легкий скрип железной коробки,
Движение кисти такое же легкое,
Развернуться и дальше шагать.
Не вернусь я сюда опять.
В том письме только слово одно -
Все банально, но не решено.
Это последнее к тебе будет письмо.
В письмах к Джульетте Ромео писал о любви.
В письмах с фронта - детей хоронили матери и живые отцы.
В письмах из зала суда - тоска о прожитых днях.
В моих письмах к тебе только слово "смогла".
