Nota bene

Не Цветаева,не Гиппиус,не Польна.

Но я - поэт, поэтому я вОльна.

Или ВольнА...не знаю как вернее,

Я о другом,о том что поглавнее.

 

Горит в камине сборник худших строчек.

И он сгорит как память о морозе.

А на столе?..Один лежит листочек,

И там написано всё в поэтичной прозе.

 

В меня кинжал впивался до руки,

В меня стреляли метко вражьи луки.

Я - бабочка,они то все жуки,

Я сплюну кровь и я умою руки.

 

Не закрывайте рот другим,себе закройте.

Работа над душой - сложней всего.

В моих стихах себя чуть-чуть поройте,

Раскритикуй,сомни,сожги его!..

 

Но не пятнай мои слова о вечности,

И не греши зазря на мой удел.

Метаться все мы будем в бесконечности,

Но мной не управляет передел.

 

Не Цветаева,не Гиппиус,не Польна.

Но знаешь,вроде,я собой довольна.

Скажу врачу что мне совсем не больно,

Я буду плакать...но плакать буду сольно...