Марк Ротко в цветовых полях
Томился цвет в плену у формы,
В запрудах и в загонах цвёл.
Вибрировал в пределах нормы,
Терпел телесный произвол.
Но вышел Марк, как Марко Поло
В свои абстрактные поля
И хлынул цвет – живое соло,
Победной песней короля.
Распахнуты тугие окна
Напором властной тишины.
Вбирают нервные волокна
Цвета манящей целины.
Плотнее дни, надрывней опыт,
Уже из вены брызжет цвет.
Мир сдался, перешёл на шёпот.
Из слов одно осталось – «нет».
Цвет – плотной шторой у порога,
Отдернешь, и увидишь Бога.
18. 04. 2019
