Она ждала... Муз не пришёл...
***
Она, обличье приукрасив,
Не на гулянку, а за стол –
Отдав стихам хотя бы часик,
Надеялась найти в них толк.
Себя «лореткой» наряжая,
С одной лишь мыслью, чтобы Муз,
Увидев, «Да! Она – чудна́я!»
Лишь к ней почувствовал искус.
Но, нет его! Она, страдая,
Не находя волшебных слов,
Кричит: "Ты где, трусливый заяц?!
Мельчаешь там, среди мирков,
Сейчас лобзая чьи-то плечи,
На ушко шепчешь нужный слог,
И, слыша там пустые речи,
Ты – деградировал, как мог!..
Ах, чем же, чем тебя сманили?
Соблазн тела иль души?
Нас грусти разделяют мили –
Приди, мой милый, поспеши!
На всё готова! Что ты хочешь?
Ни тела, ни души? Возьми…
Мою ты память… Да! Короче
Пусть станет мой прекрасный мир!
Останется сегодня, завтра…
Хотя… нет-нет! Постой… Постой!
Тот миг, что был вчера – так сладок…
Момент – он в общем, не простой…
Сомнения так рвут мне сердце!
Ах, к чёрту всё! Иду я спать.
Воспоминанья у младенцев
И то, наверно, не отнять.
Как я могла подумать только –
От счастья отрубив кусок,
Стихом судьбу топтать жестоко?
Поэта - беспощадный рок!
Нет, всё… спокойствие… рассвет уж…
Пускай «гулёна» не пришёл,
Не страшно – завтра песню эту
Я допою… Мой rock'n'roll…"
